Die tausendjähr'gen Bäume stehn
sich schwarz und schwarz zur Seite;
wohin auch rings die Schritte führ'n,
bleibt kaum des Weges Breite.

Im Bunde gegen jeden Schein
verschling'n sich ihre Kronen,
ein dunkler Geist der Ewigkeit
scheint ihnen innzuwohnen.

Es stirbt in diesem Schattental
der Funke jeden Mut's,
es bleibt nicht das geringste Teil
des noch so ew'gen Gut's.

Und doch ist in der Kälte hier
mir wohl wie nirgends noch,
verbrennt kein Lebensfeuer mich
in meinen Tränen doch.