Nieder sticht die Nacht den Tage,
meuchelt ihn zu später Stunde,
keine Zeit bleibt ihm für Klage,
tödlich ist die dunkle Wunde.

Aufgebahrt auf roter Sonne
schwimmt er fort am Horizonte,
eilig flieht der Dämm'rung Wonne,
die ihn auch nicht halten konnte.

Und die Mordnacht legt sich nieder,
die der Welt für Ruhe bürget
bis der just Verschied'ne wieder
sie am Morgen neu erwürget.