Ein Wind streicht durch die Bäume,
sie biegen sich mit ihm,
doch wird er sie nicht brechen,
beizeiten weiter zieh'n.

Die Rosen steh'n verschlossen
und harren ihrer Zeit,
für weite Sonnentage
sind sie schon still bereit.

Vom letzten Jahr weh'n Blätter,
die Luft ist feucht und lau,
ein Loch ist in den Wolken:
dahinter scheint es blau.